Ars Morendi MANUEL MACHADO

     VÍDEO Nº 46

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

I

Morir es... Una flor hay, en el sueño
-que, al despertar, no está ya en nuestras manos-,
de aromas y colores imposibles...
Y un día sin aurora la cortamos.


II

Dichoso es el que olvida
el porqué del viaje
y, en la estrella, en la flor, en el celaje,
deja su alma prendida.

III

Y yo había dicho: «¡Vive!»
Es decir: ama y besa,
escucha, mira, toca,
embriágate y sueña...

Y ahora suspiro: «¡Muérete!»
Es decir: calla, ciega,
abstente, para, olvida,
resígnate... y espera.

IV

Era un agua que se secó,
un aroma que se esfumó,
una lumbre que se apagó...

Y ya es sólo la aridez,
la insipidez,
la hez...

V

La Vida se aparece como un sueño
en nuestra infancia... Luego despertamos
a verla, y caminamos
el encanto buscándole risueño
que primero soñamos;
... y, como no lo hallamos,
buscándolo seguimos,
hasta que para siempre nos dormimos.

VI

¡Y Ella viene siempre! Desde que nacemos,
su paso, lejano o próximo, huella
el mismo sendero por donde corremos
hasta dar con Ella.

VII

Lleno estoy de sospechas de verdades
que no me sirven ya para la vida,
pero que me preparan dulcemente
a bien morir...

VIII

Mi pensamiento, como un sol ardiente,
ha cegado mi espíritu y secado
mi corazón ...

IX

El cuerpo joven, pero el alma helada,
sé que voy a morir, porque no amo
ya nada.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Coplas a la muerte de su padre JORGE MANRIQUE

     VÍDEO Nº 45

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

I

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte

contemplando

cómo se pasa la vida,

cómo se viene la muerte

tan callando,

cuán presto se va el placer,

cómo, después de acordado,

da dolor;

cómo, a nuestro parecer,

cualquiera tiempo pasado

fue mejor.

II

Pues si vemos lo presente

cómo en un punto se es ido

y acabado,

si juzgamos sabiamente,

daremos lo no venido

por pasado.

No se engañe nadie, no,

pensando que ha de durar

lo que espera

mas que duró lo que vio,

pues que todo ha de pasar

por tal manera.

III

Nuestras vidas son los ríos

que van a dar en la mar,

que es el morir,

allí van los señoríos

derechos a se acabar

y consumir;

allí los ríos caudales,

allí los otros medianos

y más chicos,

y llegados, son iguales

los que viven por sus manos

y los ricos.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Sous le pont Mirabeau GUILLAUME APOLLINAIRE

     VÍDEO Nº 44

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Bajo el puente Mirabeau fluye el Sena
, y nuestro amor
... ¿debo recordarlo?
La alegría siempre llegaba después de la tristeza.

Cae la noche, llega la hora.
Los días pasan, yo sigo aquí.

De la mano, permanezcamos frente a frente,
mientras bajo
el puente de nuestros brazos pasa
la cansada ola de miradas eternas.

Cae la noche, llega la hora.
Los días pasan, yo sigo aquí.

El amor se desvanece como esta agua que corre,
el amor se desvanece,
qué lenta es la vida
, y qué violenta es la esperanza.

Cae la noche, llega la hora.
Los días pasan, yo sigo aquí.

Pasan los días y las semanas,
ni el tiempo
ni los amores regresan.
Bajo el puente Mirabeau fluye el Sena.

Cae la noche, llega la hora.
Los días pasan, yo sigo aquí.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Blue bird CHARLES BUKOWSKI

     VÍDEO Nº 43

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
montarme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Cantos III EZRA POUND

     VÍDEO Nº 42

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Me senté en los escalones de la Dogana
porque las góndolas estaban caras, ese año,
y no había de “esas minas”, sólo había una cara,
y el Buccentoro a unos veinte metros, gritando “Stretti”,
las vigas iluminadas, ese año, en el Morosini,
y los pavos reales en la casa de Core, o al menos deberían.
Flotan dioses en el aire azur,
dioses brillantes y toscanos, de vuelta antes que el rocío se derrame.
Luz: y la primera luz, antes de que el mínimo rocío haya caído.
Paniscos, y de los robles, dríadas,
y de los manzaneros, melíades,
por todo el bosque y las hojas, lleno de voces,
un susurro, y las nubes combadas sobre el lago,
y hay dioses sobre ellas,
y en el agua, los almendrados nadadores blancos,
el agua plateada esmalta el pezón duro,
como Poggio lo remarcó.
Venas verdes en el turquesa,
o, las escaleras grises que trepan bajo los cedros.

Mío Cid por Burgos entróve,
hasta la puorta tachonada entre dos torres,
golpeó con el traste de su lanza, y una niña salió,
una niña de neuf años,
a ojo se parava sobre la puorta, entre dos torres,
leyó estonz el decreto, voce tinnula:
Non omne fablar osare, alimentar, ayudar a Roy Díaz,
so penna de tener el coraçon uera, clavadno en la pirca,
e aun demás los ojos fuera de las caras, e perdieres averes e casas,
“E hi, Mío Cid, esta es la seellada,
seellada fiertemiente la carta”
Y se fue por Bívar, Mío Cid,
sin halcones en las varas,
e sin ropas en las alforjas,
y dexo sus arcas con Raquel y Vidas,
grand caxas de arena, con los prestamistas,
para pagar sus omnes de armas,
e hizo camino hacia Valencia.
Ignez da Castro asesinada, y acá
una pared ruinosa, y acá fecha para mantenerse.
Sombrío desperdicio, pigmentos que se descascaran de la piedra,
o escamas de yeso, Mantegna pintó la pared.
Andrajos de seda, “Nec Spe Nec Meto.”

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Blue Juniata MALCOLM COWLEY

 VÍDEO Nº 41

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Las casas de campo se curvan como cuernos de abundancia, esconden   

piernas delgadas y desnudas contra un granero, o agacharse   

vacío a la sombra de una montaña. Aquí   

No hay ninguna casa en absoluto,

solo los huesos de una casa,

lilas creciendo junto a ellas,

rosas en racimos entre ellos,   

madreselva terminada;

un hueco para una puerta, una chimenea

con juntas de barro, una chimenea inmensa,   

el esqueleto de un pino,

y los operarios de mantenimiento de vías que trabajaban en los raíles

que no discurren a más de treinta metros de la que fue la puerta.

Escuché a un marinero tocando un arpa de boca.   

¿Dónde está ahora aquella alegre fiesta que recuerdo de hace tanto tiempo?   

Nelly era una dama... dos veces ... Viejo Joe el Negro,

como si pusiera su mano derecha sobre mi hombro,

diciendo: “Tu padre vivió aquí hace mucho tiempo,

el padre de tu padre construyó la casa, yace enterrado.   

bajo el pino”.

Canta

Nelly era una dama... Blue Juanita ... Viejo Joe el Negro.

A veces una música familiar martilla

como sangre contra los tímpanos, pinta una niebla   

a través de los ojos, como si los olores de las lilas,   

rosas de musgo, y el pasado se convirtió en música   

hecho visible, un monumento al aire.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.