Nombres robados - JUAN VICENTE PIQUERAS

       VÍDEO Nº 74

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Mi padre fue perdiendo poco a poco el lenguaje.
Y empezó por los nombres. Lo primero
que olvidó su cerebro no fueron los adverbios
ni los pronombres no los adjetivos,
como uno estaría tentado de creer,
ni las motas de polvo de las preposiciones,
sino los sustantivos.

La manzana dejó de ser manzana,
el vaso pasó a ser eso,
y quienes se acercaban dejaban de llamarse.

La muerte comenzó su labor minuciosa
robándole los nombres,
borrándolos, poniendo
en su lugar un esto o un aquello,
un dame, un balbuceo, un gesto de la mano.

Lo último que se pierde son los verbos,
los verbos que se mueven en la sangre
como peces hasta que acaba el mundo,
hasta que ya no puede el cuerpo con su alma.

Los adjetivos son afectuosos,
visten de amor lo que miran
y por eso perviven.

Pero los nombres se esfuman.
Y la sustancia de los sustantivos
es agua de borrajas, niebla, torres de humo.

La manzana deja de ser manzana.
La palabra dolor,
quién nos lo hubiera dicho,
no significa nada.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Yo te lo pregunto LAURA SAM

       VÍDEO Nº 73

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

¿Que si me ha gustado tu poema?
Tu poema es una mierda.
La cosa no es la poesía
el problema
el problema es el poema.
 
Porque…¿quién sabe que es poesía?
 
yo te lo pregunto
yo te lo pregunto
 
¿qué es poesía?
tu poema no.
 
Tu poema es el enemigo
tu poema mata la poesía
desde la trinchera
agachao y con piedras
tú quieres ganar
tú quieres matar sin morir
mientras piden clemencia en campo abierto
la idea    el talento    la inteligencia
joder    la elegancia
que puede ser solemne   rica    experimental   
graciosa    diversa    vistosa
pero no esa cosa que llamas poema.
 
Te tendría que dar vergüenza matar así un verso
desde una fosa
hacer falsa la rosa
convertir en cursi el beso
que es como dolerse en otra boca
mientras se toca al mismo tiempo
el corazón por dentro.
 
Tu poema es basura
recorte de periódico    tono mediático
rima fácil    un micro y un aplauso
veo falso lo excelso
quiere ser trágico
 
lloro por dentro
lloro por dentro
 
tu poema tantea lo cómico
pero no tiene ni puta gracia tu poema
busca el like tu fake
fast food de take away to throw away
me lo como con patatas tu poema
es un efecto especial
todo croma    todo humo
una cama recién hecha    muy bonita
pero incómoda y estrecha
en esa cama yo me follo a tu poema
y me deja insatisfecha.
 
Joder    perdón
pero es que
tu poema es el peor poema de la historia de los poemas
es una flema de un dios enfermo
me duermo con tu poema
me cabe el sueño de medio mundo en tu poema
qué digo
me cabe el sueño de cada cuerpo celeste
de toda materia cósmica de la unidad del universo
a toda la jodida galaxia y a cada ser viviente
que habita en ella por atracción gravitatoria
le da sueño tu poema.
 
En realidad me da pena
porque hay gente a la que realmente le encanta tu poema
que cada palo aguante su 
gente que te dice
qué bueno tu poema
qué intenso
que prestoso
 
–enhorabuena–
 
pero qué barato tu poema
qué fácil    qué dócil
qué trozo de mierda con letras
 
¿qué es poesía?
yo te lo pregunto
yo te lo pregunto
 
tú no te lo preguntas
porque tu poema es corta y pega
por favor
control zeta control zeta al corta y pega
qué bien escribes te dijo un colega
pero nadie te dijo que leyeras
porque tu poema es infumable.
 
Ey
no pienses que creo que el mío es sublime
yo solo intento    yo solo intento
no quedarme en el tiento    en lo fácil
que la tinta me cante
que me mate tu puto poema si no siento
cada mar en su orilla
cada hilo de sal que llevo de sol
amarillo en la vena
 
sin pelo de tonta
con pinta de loser    te digo
esto solo es el teaser
espera el vapor de mi géiser
espera que me bajo del burro si me ponen un carro
me tiro al barro con todo
me tiro al barro y me parto
 
porque de verdad que me la pela tu poema
 
como una estancia sin luz
sin sustancia
una cruz
un lienzo velado
 
tu poema me deprime
y ahora por favor dime
 
a ti el mío
 
¿te ha gustado?

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Pocantico River en el cementerio de Sleepy Hollow HILARIO BARRERO

       VÍDEO Nº 72

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Pasa junto a las tumbas sin rozarlas,
sin despertar a los que duermen.
Pasa deprisa, no sabe todavía lo que es llegar al mar.
Lleno de peces, algas y guijarros,
filtra el temblor del agua entre huesos, ceniza y abandono.
Ignorante, es joven y es feliz, no detiene su marcha, no se calla.
No observa si alguien llora o coloca unas flores
o dobla una bandera y la abraza como si fuera un hijo.
Él sigue su camino arrogante y soberbio
sin comprender del todo lo que es el afluente.
La vida y la corriente lo domarán. Le enseñarán,
en medio del camino, que alguien lo está esperando.
Le adolerán las algas. Sentirá que la orilla se separa de él.
Se escurrirán los peces de su anzuelo de agua y tendrá sed de arena.
Cercano al fin querrá volver atrás y agachar la cabeza
como hacía de niño al pasar por el puente de troncos.
Pero ya no podrá.
Su recta es una curva.
Unas manos de sal y de sargazos
lo arrastrarán hasta fundir su cuerpo en el vasto océano de la muerte
y el mar será su tumba.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Cositas SALVADOR DALÍ

       VÍDEO Nº 71

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

           Estoy contento, estoy contento, estoy contento, estoy contento,

Estoy contento, estoy contento, estoy contento, estoy contento,

Estoy contento, estoy contento

Hay una cosita mona que nos mira sonrriendo mi amiga tiene la

mano de corcho y llena de puntas de París.

Mi amiga tiene las rodillas de humo

El azúcar se disueve en el agua, se tiñe con la sangre, y salta como una

pulga.

Mi amiga tiene ahun un reloj de pulsera de macilla.

Los dos pechos de mi amiga el uno es un suavevisimo avispero y el

otro una calma gorota.

Los pequeños erizos, los pequeños herizos, los pequeños erizos, los

pequeños herizos, los pequeños erizo, los pequeños herizos

Los pequeños erizos, pinchan

El ojo de la perdiz es encarnado.

           Cositas, cositas, cositas, cositas, cositas

Cositas, cositas, cositas, cositas, cositas

Cositas, cositas, cositas, cositas, cositas

Cositas, cositas, cositas, cositas, cositas

Cositas, cositas, cositas, cositas, cositas

Hay cositas quietas, como un pan

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

The unknown citizen W H AUDEN

      VÍDEO Nº 70

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

La Oficina de Estadísticas determinó que
no había ninguna queja oficial contra él,
y todos los informes sobre su conducta coinciden
en que, en el sentido moderno de una palabra anticuada, era un santo,
pues en todo lo que hizo sirvió a la Gran Comunidad.
Excepto durante la guerra, hasta el día de su retiro
trabajó en una fábrica y nunca fue despedido,
sino que satisfizo a sus empleadores, Fudge Motors Inc.
Sin embargo, no era un rompehuelgas ni tenía opiniones extrañas,
pues su sindicato informa que pagaba sus cuotas
(nuestro informe sobre su sindicato muestra que era sólido)
y nuestros trabajadores de psicología social descubrieron
que era popular entre sus compañeros y le gustaba beber.
La prensa está convencida de que compraba un periódico todos los días
y que sus reacciones a los anuncios eran normales en todos los sentidos.
Las pólizas contratadas a su nombre demuestran que estaba totalmente asegurado,
y su tarjeta sanitaria muestra que estuvo una vez en el hospital, pero salió
curado.
Tanto Producers Research como High-Grade Living afirman
que era plenamente consciente de las ventajas del plan de pagos a plazos
y que tenía todo lo necesario para el hombre moderno:
un fonógrafo, una radio, un coche y un frigorífico.
Nuestros investigadores de la opinión pública están satisfechos
de que tuviera las opiniones adecuadas para la época del año;
cuando había paz, estaba a favor de la paz; cuando había guerra, iba.
Estaba casado y tenía cinco hijos,
lo que, según nuestro eugenista, era el número adecuado para un padre de
su generación.
Y nuestros profesores informan de que nunca interfirió en su educación.
¿Era libre? ¿Era feliz? La pregunta es absurda:
si algo hubiera estado mal, sin duda lo habríamos sabido.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

The jaguar TED HUGHES

      VÍDEO Nº 69

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Los simios bostezan y adoran a sus pulgas al sol.
Los loros chillan como si estuvieran en llamas, o pavonean
Como tartas baratas para atraer al cochecito con la nuez.
Fatigados por la indolencia, tigre y león
Quédate quieto como el sol. La espiral de la boa constrictor
Es un fósil. Jaula tras jaula parece vacía, o
Huele a ropa de dormir por la paja que respira.
Podría estar pintado en la pared de una habitación infantil.
 
Pero quién corre como los demás pasando estos llega
En una jaula donde la multitud permanece de pie, mirando, hipnotizada,
De niño, en un sueño, un jaguar se apresuraba enfurecido
A través de la oscuridad de la prisión después de los taladros de sus ojos
 
Con un temperamento explosivo y de corta duración. No por aburrimiento.
El ojo satisfecho de ser ciego en el fuego,
Por el estallido de la sangre en el cerebro, el oído queda sordo.
Gira en los barrotes, pero no hay jaula para él.
 
Más que al visionario su celda:
Su zancada es un desierto de libertad:
El mundo rueda bajo el largo empuje de su talón,
Sobre el suelo de la jaula se extienden los horizontes.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

The leaden echo GERARD MANLEY HOPKINS

       VÍDEO Nº 68

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

¿Cómo mantener, hay alguno, no hay ninguno, no se conoce ninguno, lazo o broche o trenza o brazalete, lazo, pestillo o gancho o llave para mantener atrás la belleza, mantenerla, belleza, belleza, belleza,... de desvanecerse?

¿O no hay ceño fruncido de estas arrugas, arrugas profundas y gruñonas,
abajo? ¿no hay forma de despedir a estos mensajeros más lúgubres, mensajeros silenciosos, tristes y robantes mensajeros de gris?
No, no hay ninguno, no hay ninguno, oh, no, no hay ninguno,
ni puedes ser por mucho tiempo, lo que ahora eres, llamada bella,
haz lo que puedas hacer, lo que, haz lo que puedas,
y la sabiduría es pronto para desesperar:
empieza; ya que, no, no se puede hacer nada
para mantener a raya
la edad y los males de la edad, el cabello canoso,
la arruga y el desmayo, la caída, la muerte, lo peor de la muerte, las sábanas mortuorias, las tumbas y los gusanos y la caída a la descomposición;
Así que empieza, empieza a desesperar.
Oh, no hay ninguna; no, no, no hay ninguna:
empieza a desesperar, a desesperar,
desesperar, desesperar, desesperar, desesperar.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

An accommodation SIMON ARMITAGE

       VÍDEO Nº 67

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

 Estábamos de acuerdo en que algo tenía que cambiar, pero

aun así me quedé pasmado y bastante dolido cuando una noche, al
volver tambaleándome a casa, vi que había instalado una cortina de tela
traslúcida en mitad del hogar. Dijo: «Tú te quedas allá y yo me quedo
aquí, y a partir de ahora esto va a ser así». Era una casa pequeña, no
mucho mayor que un dormitorio, lo que provocaba algunos problemas
prácticos. Como que la nevera estaba en mi lado y el horno estaba en
el suyo. Y que ella se había quedado la cama mientras que yo dormía
totalmente vestido en el sillón hinchable. También había en su lado de
la frontera un CD de Hüsker Dü que a mí no me habría importado
escuchar una vez más por los viejos tiempos, y su abrigo de invierno
quedó colgado en la puerta de mi dominio. Pero la cortina era la
cortina, y ni se nos ocurría cruzar una palabra a través de su velo
sagrado, mucho menos arrastrar una mano por debajo o, Dios no lo
quisiera, apartar la tela y pisar la raya con decisión. Algunas noches se
traía hombres a casa, muertos de hambre, inadecuados, indignos de
besarle la suela del zapato. Pero tampoco debió de ser fácil para ella,
sintiéndome merodear como un fantasma, viéndome tropezar con las
botellas y las latas vacías. Y también hubo buenas épocas, sentados lado
a lado en el viejo sofá, la cortina entre nosotros, la tele en su sector pero
girada hacia mí, tomándome en cuenta.

Con los años las polillas se mudaron con nosotros; le cogieron gusto
a la cortina, que acabó pareciendo una tela de araña gigantesca, como
algo hecho de agujeros reales ensartados con hilillos nerviosos. Pero ahí
quedó, y ahí sigue todavía, este sudario devastado, este encaje andrajoso
suspendido entre nuestras vidas que nos mantiene inseparables y
comprometidos.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Daddy SYLVIA PLATH

       VÍDEO Nº 66

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Tú ya no, tú ya no
Me sirves, zapato negro
En el que viví treinta años
Como un pie, mísera y blancuzca,
Casi sin atreverme ni a chistar ni a mistar.

Papi, tenía que matarte pero
Moriste antes de que me diera tiempo.
Saco lleno de Dios, pesado como el mármol,
Estatua siniestra, espectral, con un dedo del pie gris,
Tan grande como una foca de Frisco,

Y una cabeza en el insólito Atlántico
Donde el verde vaina se derrama sobre el azul,
En medio de las aguas de la hermosa Nauset.
Yo solía rezar para recuperarte.
Ach, du.

En tu lengua alemana, en tu ciudad polaca
Aplastada por el rodillo
De guerras y más guerras.
Aunque el nombre de esa ciudad es de lo más corriente.
Un amigo mío, polaco,

Afirma que hay una o dos docenas.
Por eso yo jamás podía decir dónde habías
Plantado el pie, dónde estaban tus raíces.
Ni siquiera podía hablar contigo.
La lengua se me pegaba a la boca.

Se me pegaba a un cepo de alambre de púas.
Ich, ich, ich, ich,
Apenas podía hablar.
Te veía en cualquier alemán.
Y ese lenguaje tuyo, tan obsceno.

Una locomotora, una locomotora
Silbando, llevándome lejos, como a una judía.
Una judía camino de Dachau, Auschwitz, Belsen.
Empecé a hablar como una judía.
Incluso creo que podría ser judía.

Las nieves del Tirol, la cerveza rubia de Viena
No son tan puras ni tan auténticas.
Yo, con mi ascendencia gitana, con mi mal hado
Y mi baraja del Tarot, y mi baraja del Tarot,
Bien podría ser algo judía.

Siempre te tuve miedo: a ti, a ti
Con tu Luftwaffe, con tu pomposa germanía,
Con tu pulcro bigote y esa
Mirada aria, azul centelleante.
Hombre-pánzer, hombre-pánzer, Ah tú…

No eras Dios sino una esvástica
Tan negra que ningún cielo podía despejarla.
Toda mujer adora a un fascista,
La bota en la cara, el bruto
Bruto corazón de un bruto como tú.

Mira, papi, aquí estás delante del encerado,
En esta foto tuya que conservo,
Con un hoyuelo en el mentón en lugar de en el pie,
Mas sin dejar por eso de ser un demonio,
El hombre de negro que partió

De un bocado mi lindo y rojo corazón.
Yo tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté suicidarme
Para volver, volver a ti.
Creía que hasta los huesos lo harían.

Pero me sacaron del saco
Y me amañaron con cola.
Y entonces supe lo que tenía que hacer.
Creé una copia tuya,
Un hombre de negro, tipo Meinkampf,

Amante del tormento y la tortura.
Y dije sí, sí quiero.
Pero, papi, esto se acabó. He desconectado
El teléfono negro de raíz, las voces
Ya no pueden reptar por él.

Si ya había matado a un hombre, ahora son dos:
El vampiro que afirmaba ser tú
Y que me chupó la sangre durante un año,
Siete años, en realidad, para que lo sepas.
Así que ya puedes volver a tumbarte, papi.

Hay una estaca clavada en tu grueso y negro
Corazón, pues la gente de la aldea jamás te quiso.
Por eso bailan ahora, y patean sobre ti.
Porque siempre supieron que eras tú, papi,
Papi, cabrón, al fin te rematé.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Death of a naturalist SEAMUS HEANEY

      VÍDEO Nº 65

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Durante todo el año, el estanque de lino se pudrió en el corazón.

De la aldea; verde y de cabeza pesada

Allí se había podrido el lino, aplastado por enormes terrones.

Todos los días sufría un calor sofocante bajo el sol abrasador.

Burbujas delicadamente burbujeantes, moscas azules

Tejió una densa gasa de sonido alrededor del olor.

Había libélulas, mariposas moteadas,

Pero lo mejor de todo fue la baba espesa y tibia.

De huevos de rana que crecían como agua coagulada

A la sombra de las orillas. Aquí, cada primavera.

Yo llenaría tarros de mermelada con la gelatina

Manchas que se extienden por los alféizares de las ventanas de casa,

En los estantes de la escuela, y espera y observa hasta que...

Los puntos que engordan estallan, en ágiles

Renacuajos nadadores. La señorita Walls nos contaría cómo

Al papá rana se le llamaba rana toro.

Y cómo croaba y cómo la rana mamá

Puso cientos de pequeños huevos y esto fue

Huevos de rana. También se podía predecir el tiempo por las ranas.

Porque eran amarillos al sol y marrones.

Bajo la lluvia.

    Entonces, un día caluroso, cuando los campos estaban en su punto

Con estiércol de vaca en la hierba, las ranas enojadas

Invadí el estanque de lino; me escabullí entre los setos.

A un graznido áspero que no había oído

Antes. El aire estaba cargado de un coro de bajos.

Justo al pie de la presa, había ranas de vientre grueso listas para disparar.

Sobre el césped; sus cuellos sueltos palpitaban como velas. Algunos saltaban:

El golpe y el chapoteo eran amenazas obscenas. Algunos se sentaron.

En posición de lanza como granadas de barro, sus cabezas romas emitían flatulencias.

Me dio asco, me di la vuelta y corrí. Los grandes reyes del limo

Se reunieron allí para vengarse y yo lo sabía.

Que si metía la mano, la cría la agarraría.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.