Death of a naturalist SEAMUS HEANEY

      VÍDEO Nº 65

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Durante todo el año, el estanque de lino se pudrió en el corazón.

De la aldea; verde y de cabeza pesada

Allí se había podrido el lino, aplastado por enormes terrones.

Todos los días sufría un calor sofocante bajo el sol abrasador.

Burbujas delicadamente burbujeantes, moscas azules

Tejió una densa gasa de sonido alrededor del olor.

Había libélulas, mariposas moteadas,

Pero lo mejor de todo fue la baba espesa y tibia.

De huevos de rana que crecían como agua coagulada

A la sombra de las orillas. Aquí, cada primavera.

Yo llenaría tarros de mermelada con la gelatina

Manchas que se extienden por los alféizares de las ventanas de casa,

En los estantes de la escuela, y espera y observa hasta que...

Los puntos que engordan estallan, en ágiles

Renacuajos nadadores. La señorita Walls nos contaría cómo

Al papá rana se le llamaba rana toro.

Y cómo croaba y cómo la rana mamá

Puso cientos de pequeños huevos y esto fue

Huevos de rana. También se podía predecir el tiempo por las ranas.

Porque eran amarillos al sol y marrones.

Bajo la lluvia.

    Entonces, un día caluroso, cuando los campos estaban en su punto

Con estiércol de vaca en la hierba, las ranas enojadas

Invadí el estanque de lino; me escabullí entre los setos.

A un graznido áspero que no había oído

Antes. El aire estaba cargado de un coro de bajos.

Justo al pie de la presa, había ranas de vientre grueso listas para disparar.

Sobre el césped; sus cuellos sueltos palpitaban como velas. Algunos saltaban:

El golpe y el chapoteo eran amenazas obscenas. Algunos se sentaron.

En posición de lanza como granadas de barro, sus cabezas romas emitían flatulencias.

Me dio asco, me di la vuelta y corrí. Los grandes reyes del limo

Se reunieron allí para vengarse y yo lo sabía.

Que si metía la mano, la cría la agarraría.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Sweat PETER REDGROVE

      VÍDEO Nº 64

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Creo que después de eso viene un poema de amor directo, centrado también en el agua; pues, como dije, me parece que el agua es el motor del universo: todos ardemos en una combustión de agua. Nuestro metabolismo utiliza agua constantemente; sudamos, exhalamos agua; somos como llamas de agua que arden. A veces puedes quedarte quieto, imaginarlo y visualizarlo; verte junto al agua que fluye a través de ti —ese río en el que nunca podrías entrar dos veces, tal como nunca podrías experimentar lo mismo en tu cuerpo dos veces—. Puedes sentarte a contemplar esto y verlo en algo cotidiano: el sudor, la sala de calor, la ventana... y, por supuesto, los amantes que escriben sus iniciales en el cristal empañado por el vaporeo; trazan sus iniciales unidas por una flecha. Es un poema de amor sobre el sudor y el agua, pero también sobre esa llama en la que todos ardemos; se titula «Sudor». Me siento en la sala de calor y veo cómo mi piel exhala ese frescor que se condensa en perlas sobre el cristal, adhiriéndose a él.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Song of the nynphomaniac FIONA PITT KETHLEY

      VÍDEO Nº 63

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Desde la bahía de Baffin hasta Tasmania
he predicado y practicado la ninfomanía,
he tenido caballeros de todas las complexiones,
todos con erecciones variables:
carboneros, mineros, metalúrgicos,
gurús, magos, taumaturgos,
artistas aéreos, peones,
reincidentes y vagabundos,
vendedores, agentes, negociantes,
dietistas, enfermeras, sanadores,
cirujanos, forenses y médicos,
académicos, profesores y supervisores,
carniceros, panaderos, fabricantes de velas,
aviadores, soldados, imitadores de
caniches, marineros capaces, capitanes, fogoneros,
inspectores de impuestos, comerciantes, corredores,
predicadores, canónigos, decanos rurales,
vaqueros de bandy alimentados con frijoles,
funcionarios públicos, políticos,
taxidermistas y funerarios.
Me gustan jóvenes, me gustan viejos,
me gustan calientes, me gustan fríos.
Sin embargo, no soy una cualquiera, no soy fácil de conquistar;
mi nombre es Muerte. Nos encontraremos algún día. 

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Prayer CAROL ANN DUFFY

      VÍDEO Nº 62

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Algunos días, aunque no podamos rezar, una oración
se expresa a sí misma. Entonces, una mujer levantará
su cabeza del tamiz de sus manos y mirada
en las mínimas cantadas por un árbol, un regalo repentino.  
 
Algunas noches, aunque seamos infieles, la verdad
Ese pequeño y familiar dolor entra en nuestros corazones;
Entonces un hombre se quedará inmóvil, escuchando su juventud.
en el lejano canto latino de un tren.  
 
Oren por nosotros ahora. Escalas de piano de grado 1.
consolar al inquilino mirando hacia afuera
un pueblo de Midlands. Luego anochece y alguien llama
el nombre de un niño como si nombrara su pérdida.  
 
Oscuridad afuera. Adentro, la plegaria de la radio. 
Rockall. Malin. Dogger. Finisterre. 

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Futility WILFRED OWEN

      VÍDEO Nº 60

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Llévalo al sol—

Su suave tacto lo despertó una vez,

En casa, susurrando sobre campos a medio sembrar.

Siempre lo despertaba, incluso en Francia.

Hasta esta mañana y esta nieve.

Si algo pudiera despertarlo ahora

El bondadoso sol viejo lo sabrá.

Piensa en cómo despierta las semillas.

Despertaron una vez las arcillas de una estrella fría.

¿Son las extremidades, tan arduamente conseguidas, los costados?

¿Nervioso, todavía caliente, demasiado difícil de mover?

¿Fue para esto que la arcilla creció tanto?

—¡Oh, qué hizo trabajar a los fatuos rayos de sol!

¿Romper el sueño de la Tierra?

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Firn Hill DYLAN THOMAS

      VÍDEO Nº 59

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Ahora que era joven y despreocupado bajo las ramas de los manzanos
Sobre la casa mecedora y feliz como la hierba era verde,
     La noche sobre el dinge estrellado,
          El tiempo me deja saludar y ascender
     Dorados en los mejores momentos de sus ojos,
Y honrado entre los carros fui príncipe de los pueblos de las manzanas.
Y hubo una vez, abajo, que tuve señorialmente los árboles y las hojas.
          Sendero con margaritas y cebada
     Río abajo, por los ríos de la luz caída del viento.

Y como yo era verde y despreocupado, famoso entre los graneros
Sobre el patio feliz y cantando como si la granja fuera el hogar,
     Bajo el sol que es joven solo una vez,
          El tiempo me deja jugar y ser
     Dorado en la misericordia de sus medios,
Y verde y dorado yo era cazador y pastor, los terneros
Cantaba a mi cuerno, los zorros en las colinas ladraban claro y frío,
          Y el sábado sonó lentamente
     En los guijarros de los arroyos sagrados.

Todo el sol estuvo corriendo, fue encantador, el heno
Campos tan altos como la casa, las melodías que salían de las chimeneas, era aire.
     Y jugando, encantador y acuático
          Y el fuego verde como la hierba.
     Y cada noche bajo las sencillas estrellas
Mientras cabalgaba hacia el sueño, los búhos se llevaban la granja lejos,
Durante toda la luna escuché, benditos entre los establos, a los chotacabras.
     Volando con los rickshaws y los caballos
          Destellos en la oscuridad.

Y luego despertar, y la granja, como un vagabundo blanco
Con el rocío, vuelve, el gallo en su hombro: todo era
     Brillante, era Adán y la doncella,
          El cielo se reunió de nuevo
     Y ese mismo día el sol se hizo más redondo.
Así debió ser después del nacimiento de la luz simple.
En el primer lugar, girando, los caballos hechizados caminaban cálidos
     Fuera del establo verde relinchante
          ¡Hacia los campos de la alabanza!

Y honrado entre zorros y faisanes por la casa alegre
Bajo las nubes recién formadas y feliz como el corazón anhelaba,
     En el sol nacido una y otra vez,
          Corrí por mis caminos despreocupados,
     Mis deseos corrieron por la casa de heno alto
Y nada me importaba, en mis intercambios de azul cielo, que el tiempo permite
En todo su melodioso giro, tan pocas y tales canciones matutinas
     Ante los niños verdes y dorados
          Síganlo por gracia,

Nada me importaba, en los días blancos como el cordero, que el tiempo me llevaría.
Hasta el desván atestado de golondrinas por la sombra de mi mano,
     En la luna que siempre está saliendo,
          Ni ese viaje para dormir
     Debería oírlo volar con los campos altos.
Y despierta a la granja que huyó para siempre de la tierra sin hijos.
¡Oh, cuando yo era joven y fácil de merced de sus medios,
          El tiempo me mantuvo verde y moribundo
     Aunque cantaba encadenada como el mar.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

A supermarket in California ALLEN GINSBERG

      VÍDEO Nº 61

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

Qué pensamientos tengo de ti esta noche, Walt Whitman, pues caminé por las callejuelas bajo los árboles con dolor de cabeza, cohibido mirando la luna llena.
         En mi fatiga hambrienta, y buscando imágenes, entré en el supermercado de frutas de neón, ¡soñando con tus enumeraciones!
         ¡Qué melocotones y qué penumbras! ¡Familias enteras comprando de noche! ¡Pasillos llenos de maridos! ¡Esposas en los aguacates, bebés en los tomates!—y tú, García Lorca, ¿qué hacías junto a las sandías?

         Te vi, Walt Whitman, viejo solitario y sin hijos, hurgando entre las carnes en el refrigerador y mirando a los chicos de la tienda.
         Te oí preguntarles a cada uno: ¿Quién mató las chuletas de cerdo? ¿Qué precio tienen los plátanos? ¿Eres mi ángel?
         Vagaba entre las brillantes pilas de latas siguiéndote, y en mi imaginación me seguía el detective de la tienda.
         Caminamos juntos por los pasillos abiertos en nuestra fantasía solitaria, degustando alcachofas, poseyendo cada manjar congelado, y nunca pasamos por la caja.

         ¿Adónde vamos, Walt Whitman? Las puertas cierran en una hora. ¿Hacia dónde apunta tu barba esta noche?
         (Toco tu libro y sueño con nuestra odisea en el supermercado y me siento absurdo). ¿
         Caminaremos toda la noche por calles solitarias? Los árboles añaden sombra a la sombra, las luces apagadas en las casas, ambos estaremos solos. ¿
         Pasearemos soñando con la América perdida del amor, pasando junto a coches azules en las entradas de las casas, de regreso a nuestra silenciosa cabaña?
         Ah, querido padre, barbudo, viejo y solitario maestro del valor, ¿qué América tenías cuando Caronte dejó de impulsar su barca y te bajaste a una orilla humeante y te quedaste mirando cómo el barco desaparecía en las negras aguas del Leteo?

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.

Sommer HANS MAGNUS ENZENSBERGER

      VÍDEO Nº 58

De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube

El cosquilleo de la tierra entre los dedos de los pies,

algo gigantesco y blanco elevándose rápida

y silenciosamente hacia el azul puro,

a avena loca,

¡qué frescas son las cosas buenas!,

ranas chillando a lo lejos, el olor animal en el aire sofocante,

luego una ducha fría, vacas sobresaltadas por todas partes,

informes de tráfico entre graznidos,

el aroma de la sombra bajo el plátano de sombra,

si no fuera por las avispas,

el repentino aguacero repiqueteando sobre las burbujas

que estallan en el tejado de chapa ondulada,

el hedor a cerveza de los festivales de verano que comienzan,

los invitados maduros con olor a malta;

la libélula es la que mejor se lo pasa ahora.

Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.