De la colección ANTÁRTICA POÉTICA Canal de YouTube
Creo que después de eso viene un poema de amor directo,
centrado también en el agua; pues, como dije, me parece que el agua es el motor
del universo: todos ardemos en una combustión de agua. Nuestro metabolismo
utiliza agua constantemente; sudamos, exhalamos agua; somos como llamas de agua
que arden. A veces puedes quedarte quieto, imaginarlo y visualizarlo; verte
junto al agua que fluye a través de ti —ese río en el que nunca podrías entrar
dos veces, tal como nunca podrías experimentar lo mismo en tu cuerpo dos
veces—. Puedes sentarte a contemplar esto y verlo en algo cotidiano: el sudor,
la sala de calor, la ventana... y, por supuesto, los amantes que escriben sus
iniciales en el cristal empañado por el vaporeo; trazan sus iniciales unidas
por una flecha. Es un poema de amor sobre el sudor y el agua, pero también
sobre esa llama en la que todos ardemos; se titula «Sudor». Me siento en la
sala de calor y veo cómo mi piel exhala ese frescor que se condensa en perlas
sobre el cristal, adhiriéndose a él.
Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.
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Desde la bahía de Baffin hasta Tasmania he predicado y practicado la ninfomanía, he tenido caballeros de todas las complexiones, todos con erecciones variables: carboneros, mineros, metalúrgicos, gurús, magos, taumaturgos, artistas aéreos, peones, reincidentes y vagabundos, vendedores, agentes, negociantes, dietistas, enfermeras, sanadores, cirujanos, forenses y médicos, académicos, profesores y supervisores, carniceros, panaderos, fabricantes de velas, aviadores, soldados, imitadores de caniches, marineros capaces, capitanes, fogoneros, inspectores de impuestos, comerciantes, corredores, predicadores, canónigos, decanos rurales, vaqueros de bandy alimentados con frijoles, funcionarios públicos, políticos, taxidermistas y funerarios. Me gustan jóvenes, me gustan viejos, me gustan calientes, me gustan fríos. Sin embargo, no soy una cualquiera, no soy fácil de conquistar; mi nombre es Muerte. Nos encontraremos algún día.
Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.
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Ahora que era joven y despreocupado bajo las ramas de los manzanos Sobre la casa mecedora y feliz como la hierba era verde, La noche sobre el dinge estrellado, El tiempo me deja saludar y ascender Dorados en los mejores momentos de sus ojos, Y honrado entre los carros fui príncipe de los pueblos de las manzanas. Y hubo una vez, abajo, que tuve señorialmente los árboles y las hojas. Sendero con margaritas y cebada Río abajo, por los ríos de la luz caída del viento.
Y como yo era verde y despreocupado, famoso entre los graneros Sobre el patio feliz y cantando como si la granja fuera el hogar, Bajo el sol que es joven solo una vez, El tiempo me deja jugar y ser Dorado en la misericordia de sus medios, Y verde y dorado yo era cazador y pastor, los terneros Cantaba a mi cuerno, los zorros en las colinas ladraban claro y frío, Y el sábado sonó lentamente En los guijarros de los arroyos sagrados.
Todo el sol estuvo corriendo, fue encantador, el heno Campos tan altos como la casa, las melodías que salían de las chimeneas, era aire. Y jugando, encantador y acuático Y el fuego verde como la hierba. Y cada noche bajo las sencillas estrellas Mientras cabalgaba hacia el sueño, los búhos se llevaban la granja lejos, Durante toda la luna escuché, benditos entre los establos, a los chotacabras. Volando con los rickshaws y los caballos Destellos en la oscuridad.
Y luego despertar, y la granja, como un vagabundo blanco Con el rocío, vuelve, el gallo en su hombro: todo era Brillante, era Adán y la doncella, El cielo se reunió de nuevo Y ese mismo día el sol se hizo más redondo. Así debió ser después del nacimiento de la luz simple. En el primer lugar, girando, los caballos hechizados caminaban cálidos Fuera del establo verde relinchante ¡Hacia los campos de la alabanza!
Y honrado entre zorros y faisanes por la casa alegre Bajo las nubes recién formadas y feliz como el corazón anhelaba, En el sol nacido una y otra vez, Corrí por mis caminos despreocupados, Mis deseos corrieron por la casa de heno alto Y nada me importaba, en mis intercambios de azul cielo, que el tiempo permite En todo su melodioso giro, tan pocas y tales canciones matutinas Ante los niños verdes y dorados Síganlo por gracia,
Nada me importaba, en los días blancos como el cordero, que el tiempo me llevaría. Hasta el desván atestado de golondrinas por la sombra de mi mano, En la luna que siempre está saliendo, Ni ese viaje para dormir Debería oírlo volar con los campos altos. Y despierta a la granja que huyó para siempre de la tierra sin hijos. ¡Oh, cuando yo era joven y fácil de merced de sus medios, El tiempo me mantuvo verde y moribundo Aunque cantaba encadenada como el mar.
Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.
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Qué pensamientos tengo de ti esta noche, Walt Whitman, pues caminé por las callejuelas bajo los árboles con dolor de cabeza, cohibido mirando la luna llena. En mi fatiga hambrienta, y buscando imágenes, entré en el supermercado de frutas de neón, ¡soñando con tus enumeraciones! ¡Qué melocotones y qué penumbras! ¡Familias enteras comprando de noche! ¡Pasillos llenos de maridos! ¡Esposas en los aguacates, bebés en los tomates!—y tú, García Lorca, ¿qué hacías junto a las sandías?
Te vi, Walt Whitman, viejo solitario y sin hijos, hurgando entre las carnes en el refrigerador y mirando a los chicos de la tienda. Te oí preguntarles a cada uno: ¿Quién mató las chuletas de cerdo? ¿Qué precio tienen los plátanos? ¿Eres mi ángel? Vagaba entre las brillantes pilas de latas siguiéndote, y en mi imaginación me seguía el detective de la tienda. Caminamos juntos por los pasillos abiertos en nuestra fantasía solitaria, degustando alcachofas, poseyendo cada manjar congelado, y nunca pasamos por la caja.
¿Adónde vamos, Walt Whitman? Las puertas cierran en una hora. ¿Hacia dónde apunta tu barba esta noche? (Toco tu libro y sueño con nuestra odisea en el supermercado y me siento absurdo). ¿ Caminaremos toda la noche por calles solitarias? Los árboles añaden sombra a la sombra, las luces apagadas en las casas, ambos estaremos solos. ¿ Pasearemos soñando con la América perdida del amor, pasando junto a coches azules en las entradas de las casas, de regreso a nuestra silenciosa cabaña? Ah, querido padre, barbudo, viejo y solitario maestro del valor, ¿qué América tenías cuando Caronte dejó de impulsar su barca y te bajaste a una orilla humeante y te quedaste mirando cómo el barco desaparecía en las negras aguas del Leteo?
Idea, edición y realización por CARLOS BUSTAMANTE BURGOS.
